Do bem o do mal

2011-05-01T04:28:00.000-07:00

"No fundo, não há bons nem maus. Há apenas os que sentem prazer em fazer o bem e os que sentem prazer em fazer o mal. Tudo é volúpia..."

Mário Quintana

Sobre Ferreira Gullar

2011-01-11T14:25:00.000-08:00

De Ferreira Gullar pôde escrever Vinícius de Moraes que é o último grande poeta brasileiro. E é a última voz significativa da poesia, atalhou o nosso Pedro Dantas. Parece-me a mim, além disso, que, exceção feita de algumas peças de Mário de Andrade e também de Carlos Drummond de Andrade (mormente em Rosa do Povo), é o nosso único poeta maior dos tempos de hoje. [...] e a surpresa diante desse descobrimento casual foi o começo de uma exploração sem pausa do universo de Ferreira Gullar. Hoje sinto-me tão familiarizado com todos os seus recantos que, para a singularidade e a importância de sua contribuição, só encontro de comparável, no Brasil, a prosa de Guimarães Rosa.

Sérgio Buarque de Holanda.

Um salve ao nosso grande poeta.

O Cheiro da Tangerina

2011-01-10T16:00:00.000-08:00

Com raras exceções
   os minerais não têm cheiro

quando cristais
   nos ferem
quando azougue
   nos fogem
e nada há em nós que a eles se pareça

exceto
os nossos ossos
os nossos
dentes
   que são no entanto
   porosos
e eles não: os minerais não respiram.

E a nada aspiram
   (ao contrário
   da trepadeira
   que subiu até debruçar-se
   no muro
   em frente a nossa casa
   em São Luís
   para espiar a rua
   e sorrir na brisa)

Rígidos em sua cor
os mineirais são apenas
extensão e silêncio.
Nunca se acenderá neles
- em sua massa quase eterna -
um cheiro de tangerina.

   Como esse que vasa
   agora na sala
   vindo de uma pequena esfera
   de sumo e gomos
   e não se decifra nela
   inda que a dilacere
   e me respingue
   o rosto e me lambuze os dedos
   feito fêmea.
E digo
   - tangerina
e a palavra não diz o homem
envolto neste
inesperado delírio
que vivo agora
a domicílio
   (de camisa branca
   e chinelos
   sentado numa poltrona) enquanto
a flora inteira
sonha à minha volta
   porque nos vegetais
   é que mora o delírio.

Já os minerais não sonham
   exceto a água
   (velha e jovem)
que está no fundo do perfume.
   Mineral
ela não tem no entanto forma
   ou cor.
Invertebrada
   ajusta-se a todo espaço.
   Clara
   busca as profundezas
da terra
e a tudo permeia
e dissolve
   aos sais
   aos sóis
traduz um reino no outro
   liga
   a morte e a vida
ah sintaxe do real
   alegre e líquida!

Como o poema, a água
   jamais é encontrada em estado puro
   e pesa nas flores
   como pesa em mim
   (mais que meus documentos e roupas
   mais que meus cabelos
   minhas culpas)
   e adquire
   em meu corpo
   esse cheiro de urina
   como
   na tangerina
   adquire
   seu cheiro de floresta.

Esse cheiro
que agora me embriaga
   e me inverte a vida
   num relance num
   relâmpago
e me arrasta de bruços
   atropelado
   pela cotação do dólar.

E não obstante
se digo - tangerina
não digo a sua fresca alvorada

   que é todo um sistema
   entranhado nas fibras
   na seiva
   em que destila
   o carbono
   e a luz da manhã
(durante séculos)
   no ponto do universo
   onde chove
   uma linha azul de vida abriu-se em folhas
   e te gerou
     tangerina
     mandarina
     laranja da China
     para
   esta tarde
   exalares teu cheiro
   em minha modesta residência)

jovem cheiro
que nada tem da noite do gás metano
ou da carne que apodrece
doce, nada
do azinhavre da morte
que certamente
também fascina
e nos arrasta
à sua festa escura
   próxima ao coito
   anal
   ao minete
   ao coma
   alcoólico
coisas de bicho
não de plantas
   (onde a morte não fede)
coisas de homem
   que mente
   tortura
   ou se joga do oitavo andar

não de plantas e frutas
não dessa
fruta
   que dilacero
e que solta
na sala (no século)
   seu cheiro
   seu grito
   sua
   notícia matinal.

Ferreira Gullar.

Unidade

2011-01-10T15:39:00.000-08:00

As plantas sofrem como nós sofremos.
Por que não sofreriam
se esta é a chave da unidade do mundo?

A flor sofre, tocada
por mão inconsciente.
Há uma queixa abafada
em sua docilidade.

A pedra é sofrimento
paralítico, eterno.

Não temos nós, animais,
sequer o privilégio de sofrer.

Carlos Drummond de Andrade

Ciclo: A vida passada a limpo e em poemas

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